Drei Spiele. Null Punkte. Sechs Gegentore. Der Saisonauftakt des VfB Stuttgart hat schon einmal wahrlich rosiger ausgesehen – und das trotz erfahrungsgemäß schlechterer Hinrunde. Statt der großen, viel beschworenen Euphorie ist die graue Tristesse in Bad Cannstatt eingekehrt. Ein überdurchschnittlich guter Kader (zumindest für unsere Verhältnisse), ein loyales und leidenschaftliches Umfeld und die Gewissheit, dass man zu größerem imstande ist als Abstiegskampf. Nur drei Wochen später ist nichts mehr davon übrig. Stattdessen Frust, Enttäuschung und das Gefühl, dass es interne Unstimmigkeiten gibt und der Trainer nicht zu wissen scheint, was er mit diesem Team anstellen soll. Früher war alles besser. In der Rückrunde.

Es gibt so viele verschiedene Möglichkeiten, diese Zeilen zu beginnen. Über 24 Stunden sind schon seit dem Abpfiff der Partie vergangen, so richtig fassen kann ich es noch immer nicht. Lange saß ich ungläubig vor diesem digitalen Blatt Papier, formulierte die ersten Sätze und lösche sie wieder. Nichts von alledem, was gestern passiert ist, lässt sich rational erklären und ebenso trocken niederschreiben. Alles, was ich in dieser Saison wollte, war der Klassenerhalt, idealerweise ein paar Wochen vor Schluss. Bekommen habe ich den Klassenhalt einige Wochen vor Schluss, und wenn es ganz dumm läuft, muss der VfB auch noch international spielen. Das ist zu viel, um es greifen zu können.

Als vor 47 Tagen der Rückfallzieher von Sebastian Haller im Tor landete, war ich mir sicher, uns könne in dieser Spielzeit unmöglich etwas passieren, das schlimmer sein konnte. In der 93. Minute hätte man mit einem Punkt nach Hause fahren können, bis man binnen von Sekunden ohne einen Punkt dastand und sich fragen musste, warum so etwas einem immer selbst passieren muss. Nichts würde schlimmer kommen können als jener Nachmittag in Frankfurt. Doch ich hatte mich geirrt.

Es ist nicht so, dass ich wirklich etwas anderes erwartet hatte. Ich habe genau das erwartet, was es am Ende war, eine weitere Niederlage gegen die Bayern. Und doch sind es jene Spiele, die am bittersten sind: jene, in denen du für einen Moment an der Sensation schnuppern kannst, das Gefühl fast schon riechen kannst, bevor dir ein einziger grausamer Schuss mitten ins Herz alle Hoffnungen nimmt. Eigentlich war es wie immer. Und dann aber doch irgendwie nicht. Was wäre es nur für eine Sensation gewesen, wenn der VfB die letzten notwendigen Punkte für den Klassenerhalt ausgerechnet bei denen holt, die man so gar nicht auf dem Zettel hatte? Es wäre schlichtweg zu schön gewesen, um wahr zu sein.

Ratlosigkeit. Enttäuschung. Verzweiflung. Ich bin es ja fast schon gewohnt, am Tag nach bitteren Niederlagen dann doch noch ein paar Worte zu finden und meine Sicht der Dinge niederzuschreiben. Es gab Zeiten, da war es durchaus einfacher, sich Sonntags an die Tastatur zu setzen und Seite für Seite den Worten freien Lauf zu lassen. Die Jahre im Abstiegskampf haben mich mürbe gemacht. Ist es nicht seltsam, dass mir bereits Stunden oder gar Tage vor einem Spiel der Gedanke durch den Kopf schießt, wie unerträglich zäh am nächsten Tag das Berichten einer weiteren Niederlage werden würde? Wo ist nur der Glaube geblieben, an das Beste in der Mannschaft zu appellieren?